Magamról

2020. június 29., hétfő

Megáll

Szőlőt kapáltál, szólt a rádió,
csak kicsit recsegett, bogarak másztak a kézfejemen,
nem álmodom rólad hónapok óta, pedig láttam férfit összeszorított szájjal nevetni,
és mindig leég a hátam, ha rád gondolok napon fekve.
Fekete kanapén ülök felhúzott lábbal,
rohan a füst a plafon felé,
néha álmodom róla, megreccsen a fűtőtest, ha elmosolyodom,
jobb könyöke az asztalon, álla a tenyerében,
vemhes macskák nyújtózkodnak a lábtörlőjén.
Eltépted a jegyünket a vonaton, eladtad a házat, amit nekem építettél,
fekete kanapén ülök felhúzott lábbal,
most nem gondolok rád és nem nézek rá,
hóra várnak a kövek,
egyszer minden lift megáll két emelet között.

2020. június 23., kedd

Mátraverebély

– Palikám, mi a búbánatos fasznak megyünk mi Mátraverebélyre?

A kérdés jogos , a sör meleg, én pedig lassacskán ráfolyok a busz műbőr ülésére, és kábultan elátkozom a pillanatot, mikor felvettem azt a bizonyos telefont, amit nagyon nem kellett volna felvenni. 

"Palikám, drága csillagom, Márta néni vagyok, tudod, a Kardosné, a Mártika. Ne hülyéskedjél, hát a volt osztályfőnököd, Palikám, csak emlékszel! Bán Juli osztálytalálkozót szervez, de gondoltam, téged személyesen én hívlak fel, hogy gyere. Jaj, de régen láttalak, édes Palikám, már vagy húsz éve, hát miért nem jöttél el egy találkozóra se? Olyan nincs, hogy nincs idő, a fontos dolgokra kell, hogy legyen. Mindig hiányoltunk, rengeteget emlegettünk, főleg a lányok. Biztos még mindig nagyon snájdig vagy, igaz-e?"

Az, snájdig. Akárcsak a mellettem szintén az ülésre folyó Nagy Robi. Snájdigan isszuk a Gösser-t, snájdigan böfögünk. Az előttünk ülő Bán Juli szeméből valami fura, zötykölődő csalódottságot olvasnék ki, ha lenne kedvem olvasni. A két ülés között néha hátrasandít, nyilván nem érti, mit szerethetett rajtam húsz éve. Mivel én már akkor se értettem, dobok neki egy félmosolyt, olyan snájdigat, hadd örüljön. Nem örül.

–Te, Pali, nekem egy csomó név nem ugrik be. Ki az a hájas, ott elől?

–Az a Dobszay.

–Na ne már.

–De. Sajnos ő az.

–És a kontyos bige, fehér blúzban?

–Fogalmam sincs.

–Nem a Réka?

–Réka itt ül a hátunk mögött.

–Ja, tényleg.

"Drágáim, mindjárt megérkezünk a kultúrházhoz, ahol olyan fergetegeset buliztatok, ki se merem mondani, hány éve, hehehe, de ráz ez a busz, le is ülök. "

Márti néni nagyon finoman fogalmazott. Fergeteges buli. Pálinka, szex, agyhalál. Utána apánk, anyánk behívatva, otthon pofon, aztán érettségi.

–Nem tudtunk volna inkább valami olcsó étteremben lerészegedni, mondjuk Pesten?

–De le tudtunk volna, Robi.

A sokat látott kultúrházban precízen toligálták össze az asztalokat szakavatott kezek, így most mindenki lát mindenkit, lehet stírölni egymás plusz kilóit, plusz szarkalábait, mínusz hajszálait. Kerekes Anna még mindig dögös, Molnár Réka még mindig nem, a valamilyen Patríciának most vörös a haja és lett nem egy, hanem két tokája, akárcsak Térei Daninak, meg a bunyevác Dobszaynak. Keller Ági túl vékony, kendő van a fején. Végre hozzák a bort. Meg a pogácsát.

–Te, Pali, hogy hívják a csajt, aki mellettem ül?

Nagy Robi a harmadik pohár bor után, és ne feledjük a buszon elszoppantott Gössereket, már senkinek a nevét nem tudja, arra sem emlékszik, hány futóversenyt nyert, sőt, ha aljas módon megkérdezném hajdani gimnáziumunk nevét, csak pislogna.

Márta néni javaslatára mindannyiunknak színt kell vallani, mosolyt erőltetünk az arcunkra, három, négy, vagy öt mondatban beszámolunk életünk nagy eseményeiről. Röpködnek a gyereknevek, a beosztások, a válások, Robi bunkón ásítozik mellettem és mielőtt rá kerülne a sor, kioson bagózni.

Nahát, van magnó, Seszták Laci peckesen előrántja a cédé gyűjteményét, ami tizenöt cédéből áll, ebből tíz Beatles, kettő Boney-M, három ABBA. Jól van, Lacika.

–Pali, nem húzunk el innen?

–Mi van?

–Cigizés közben eldumáltam kint egy csávóval. Most indul Pestre.

Este kilenc, valami tizenharmadik kerületi kocsma, két idegen borozgat röhögve, feledve Mátraverebélyt, meg azt a hajdani kínos osztálykirándulást, ahol néhányan elveszítettünk ezt-azt. Robi például az egyik szemfogát, meg a karóráját.

2020. június 17., szerda

Zsóka

Mennyi hangya van itt, sóhajtotta Zsóka, magának sóhajtotta, kinek is sóhajtotta volna, ha egyszer egyedül állt a konyhában.

Nagy gond a hangya, nagy gond, panaszkodott, de az igazat megvallva, Zsókának minden nagy gond volt. Kenyérért lemenni, megmosakodni, haját kontyba tenni, kávét főzni, a többi gondokról ne is beszéljünk.

Tizenöt éve élt egyedül, mióta a Géza meghalt.

A Gézának is voltak gondjai, és Zsóka úgy gondolta, nem baj, hogy azokat magával vitte, de azért az újságosnál mindig elsírta magát még legalább egy évig, rásírt a Népszabadságra, amit már nem kellett megvennie a Gézának. János, az újságos stand derék eladója feszengve nézte háromszázhatvanegy napon keresztül, hogyan zokog Zsóka a Népszabadságra borulva, minden reggel nyolctól pontosan negyed kilencig. János, mint említettem, derék ember volt, egy júniusi reggelen adott Zsókának Nők Lapját ingyen, és megkérte, máshol műsorozzon, mert ez az egész neki olyan kínos.

Zsóka értett a szép szóból, ő is úgy gondolta, jobb lenne a Géza sírjánál zokogni, de ott valahogy nem ment neki.

Hozok neked macskát, Zsókám, ne legyél egyedül, mondta a szomszédasszony, Fenyőné Vali, aki, mint a legtöbb belvárosi szomszédasszony, fodrász volt, de Zsóka félt, a macskája megenné őt, ha meghalna, és egyébként is, sunyi állat a macska.

Na és olyan kicsi kutya, azt még sétáltatni sem kell? Az se jó?

Nem, nem jó. A kicsi kutya nem kutya, még csak nem is macska, nem vagyok én elmeháborodott, hogy egy olyannal éljek.

Zsóka, te utálod az állatokat, ezt a Géza mondta anno, és a Géza azon kevesek közé tartozott, akiknek általában igaza volt.

Menj a picsába, kérlek, sóhajtotta Zsóka, magának sóhajtotta, de hirtelen furcsa érzése támadt, arra gondolt, milyen jó, hogy nincs macskája, és akkor meglátta, a konyhaasztalnál egy óriási hangya ül mosolyogva, kalappal a fején és fütyörészik.